文砚冲在最前面。他伏低身子，弯刀横在身侧，刀锋在月光下划出一道寒光。第一个挡在前面的敌军士兵举起长矛，但手在发抖。文砚没有减速，刀锋贴着长矛杆滑过去，切入对方的脖颈。温热的血喷溅出来，溅了他一脸。血腥味冲进鼻腔，带着铁锈般的甜腥。
他来不及擦，已经冲进敌阵。
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