陈砚坐在槐木桌旁，指尖轻轻摩挲着茶碗边缘。胸口闷得慌，像压了块石头，说不上疼，却喘不过气来。他望着炉中的火焰，火光忽明忽暗，映在眼底，摇曳不定。
老周没说话，将烟斗掐灭。灰烬落在地上，风一吹，散开些许。他缓缓起身，动作迟缓，仿佛要去添煤，却径直走到炉边，拾起一根冷铁条。
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