小院里的日子，如同锈蚀的齿轮，缓慢而滞重地向前转动。王海的生活被简化为几个固定的程序：起床、吃饭、吃药、在小房间里踱步或对着墙壁发呆、在严密监视下于方寸院中“放风”、再吃饭、再发呆、最后在无尽的胡思乱想和间歇性的噩梦中睡去。日复一日，几乎没有任何变化。看守他的中年男人面容严肃，沉默寡言，除了必要的指令和提醒，几乎不与王海有任何交流。王海试图套近乎，打听点外面的消息，哪怕只是无关紧要的闲谈，但对方要么置若罔闻，要么用冰冷的目光将他未出口的话堵回去。这里没有赵志国那种看似平和实则令人压力山大的审问，也没有年轻看守偶尔流露出的、属于活人的情绪波动，只有一种机械的、不带任何感情的监视与控制。
这种绝对的、非人的寂静，比地下室的黑暗更折磨人。黑暗尚且能催生想象，而这片凝固的、无声的灰色空间，却在一点点消磨他的意志。他每天面对的唯一“活物”，除了沉默的看守，就是那本越来越薄的笔记本——他之前交给赵志国的笔记本的副本（或是部分摘抄），赵志国后来让人还给了他，让他“温故知新，查漏补缺”。这本笔记，既是他“价值”的证明，也成了他自我折磨的刑具。他反复翻阅那些自己写下的、关于郑怀山、李哲、周文斌的零碎片段，试图从中榨取出更多细节，挖掘出更深层的关联。记忆被一遍遍反刍，如同咀嚼早已无味的甘蔗渣，试图榨出最后一点可能的甜味。他害怕自己“没用”，害怕被遗忘在这片无声的囚笼里，更害怕那个悬在头顶、却始终没有落下的、关于“最终处置”的判决。
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