腊月二十九，定军山无风。
天阴了一整日，铅灰色的云层低低地压在山顶，却始终没有落雪。空气冷得像冻住的铁，吸进肺里带着细碎的刺痛。半山腰两座坟茔之间的空地上，一个老石匠正蹲在尚未立起的石碑前，手中握着一柄錾子，迟迟没有落下。
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