山风依旧在吹，卷着松针和湿冷的雾气，打在孙孝义的脸上，生疼。
他站在风口，道袍的下摆被扯得笔直，像一面静止的旗。身后的石阶空荡荡的，林清轩的脚步声早已消失在晨雾深处，连一丝回响都没留下。四周静得可怕，只有远处偶尔传来几声鸟鸣，清脆，却透着股凉意。
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