晨光透过窗棂的缝隙，像几根金色的细线，斜斜地插在室内的尘埃里。
孙孝义坐在床沿，背挺得笔直，像是一根被强行钉在木头里的钉子。他并没有看窗外，目光垂落在自己的膝盖上，那里还残留着昨夜施法时留下的焦痕，黑褐色的皮肤紧绷着，透着股生人勿近的冷硬。
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