孙孝义的手还悬在半空，指尖离那根黑石巨柱不过三寸。刚才那一瞬间，他以为这柱子也会像门一样自己动起来，可它没动。只是静静立着，表面湿漉漉的，水珠顺着刻痕往下淌，像是谁在偷偷抹眼泪。
林清轩的剑还在手里，没收回鞘。她站得比刚才更靠前了些，左脚往前挪了半步，肩膀绷着，像随时准备撞上去。她盯着柱子，眼睛一眨不眨。刚才那些画里的东西已经够邪门了，现在连一根柱子都透着不对劲——不是鬼气，也不是杀意，而是一种她说不清的东西，像是老屋墙角发霉的纸，看着不动，其实里头早就烂透了。
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