孙孝义的指尖在符纸上滑过，血痕刚画到第三笔就断了。他喘了口气，左手捏住右手腕，把残存的力气往手指头逼。那张黄纸已经皱得不成样子，边角被汗浸软，像块用烂的抹布。
“你再这么流下去，待会儿连站都站不稳。”林清轩靠在摇光灯柱旁，剑尖点地，声音哑得像是砂纸磨铁。
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