孙孝义的指尖还压在符纸边缘，血丝顺着指缝往下淌，渗进朱砂纹路里。那张黄纸颤了颤，红光勉强撑住一线，像快熄的炭火，明一下，暗一下。他没抬头，但耳朵竖着，听着大殿里的动静——林清轩靠剑站着，呼吸短促，每吸一口气都像是从破风箱里扯出来的；孟瑶橙盘坐在地，手指掐诀没松，可额头冷汗直往下滚，滴在膝盖上洇开一小片湿痕。
谁都没说话。
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