晨光已经铺满了茅山的主峰，九霄宫外坛的青石地面被晒得微微发烫。孙孝义站在高台边缘，道袍下摆被山风扯得笔直，左臂内侧还贴着那枚玉印，冰凉的触感一直没散。他昨夜没睡，香烧尽了三炉，木鱼敲得指节发酸，可现在站在这里，反倒清醒得很。
他知道这地方。
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