晨光把旧亭子的影子压得极短，三个人的脚印在石阶上排成一列，像是无意间踩出的记号。风从山下爬上来，带着稻谷刚扬花的味道，不凉也不热，吹在脸上像一层薄纱。孙孝义还站在原地，手插在袖口里，指尖碰着那枚小瓷瓶，冰凉的，没响，也没碎，就那么安安静静地待着。
他忽然开口：“那年雪下得紧。”
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