阳光晒得人发烫，照在脸上像贴了层薄纸，有点刺，又揭不下来。孙孝义站在山门前，脚底踩着的还是那块青石板，裂口从左下角斜穿到右上，和昨夜百姓走过时一个样。他没动，也没回头，身后那片香案已经撤了，可空气里还飘着点檀香味，混着烧过木头的焦气，一吸就往鼻子里钻。
他低头看了看自己的手。
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