风从岩缝里钻进来,带着一股子铁锈味,刮在脸上不疼,但黏糊糊的,像谁拿湿抹布擦过。孙孝义没动,下巴还贴着石头,冷得有点发麻。他眨了眨眼,眼眶干涩,睫毛上落了层灰,一眨就往下掉。池面还是那副样子——暗红翻腾,热气往上顶,绿火在石柱上摇,影子也跟着晃。
可他知道,不一样了。
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