火堆烧得只剩半截，炭块塌成一堆暗红。孙孝义还蹲在原地，手肘撑着膝盖，手指插进头发里，指甲刮着头皮。他没再看窄道尽头那点红光，也不敢回头去看身后那些人。他知道他们在等——不是等命令，是等一个念头，一个能让他们继续往前走的由头。
可他给不出。
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