黑雾还在。
不是那种夜里起的潮气，也不是山里常见的瘴，是实打打的一层东西，压在地上、贴在石头上、缠在人身上。你伸手，摸不到它，可它就在那儿，沉得像一床湿透的被子盖在背上。孙孝义站在岩下，左手拄着那杆黑旗，右臂的血已经干了，结成一条条暗褐色的线，从袖口一直爬到手背。他没包扎，也没人敢上来碰。
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