远处山道上的脚步声越来越近，不是一个人，是一群人。脚步轻，但很稳，踩在石板路上发出沙沙的响，像春蚕啃桑叶。
孙孝义站在高岩之下，手还握着那根白幡旗杆。风把布面吹得鼓起来，又塌下去，一胀一缩，像是在喘气。他没动，也没回头，只是盯着声音来的方向。
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