阳光照在脸上，有点刺眼。
孙孝义抬手挡了挡，指缝里漏进来的光是黄白色的，不像刚才地下石室那股红得发邪的光。他站在断塔的残基上，脚边一块焦黑的木头还冒着点烟，也不知道是哪根梁柱烧剩下的。风从谷口吹进来，带着山外野草的味道，不再是那种闷在喉咙里的腐气。
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