孙孝义攥着那枚锯齿令牌，指节发白。月亮出来了，照得帐篷顶泛出一层青灰。风确实不对劲——不是刮的，是停的。雨刚歇，林子里该有水滴从叶尖落下的声音，可现在什么都没有，连虫鸣都断了。他盯着帐门帘子，听见自己呼吸比平时重。
外头传来脚步声，不快，但稳。是清雅道长。
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