孙孝义把最后一张符纸塞进符袋，扎紧口，背到肩上。他站起身，拍了拍道袍上的灰，低头看了眼手背——那点黑灰还在，像一块洗不掉的疤。草棚外天光已经亮透，风从山口吹进来，带着湿气和松针味，檐下铜铃又响了一声，短促清脆。
议事厅里人没散。
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