天刚亮透，山风顺着屋檐往下溜，吹得窗纸哗啦响了一下。屋里没动静，门从里面扣上了，门缝底下压着那张“守心”小印拓下的符纸，墨迹干了，边角微微翘起。孙孝义坐在蒲团上，背脊挺直，眼睛闭着，呼吸慢得像屋外那口老井的水滴，一滴，又一滴。
他没睁眼，也没动。
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