床板硌着后背，硬得像块磨刀石。孙孝义睁着眼，没睡。
窗外月光早偏了，斜斜地照进来一小片，落在桌角那张未画完的符纸上。他记得自己吹灯前看了最后一眼，铜牌和残卷压印对上了——不是全部，是那一圈逆纹，拐角处有个小缺口，像是被什么东西咬掉了一点。他爹的铁匣上也有这个缺口，当年他拿指甲抠过，知道那不是磨损。
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