山风从岩台边缘刮过，吹得他袖口猎猎作响。孙孝义站在后山一处孤石上，脚下是层层叠叠的松林，远处村落炊烟已散，晨光早把雾气蒸了个干净。他低头看了看自己的手。
指节粗大，掌心一层厚茧，右手食指第二道裂口还没愈合，昨夜画符时又崩开了，血混着朱砂，在黄纸上留下一点暗红。这伤不重，也不轻，就像他现在的心思——压着火，却不肯烧出来。
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