赵铁柱抹了把嘴边的酒渍,站在城东粮仓外的土坡上,身后二十多个死囚营兄弟个个赤膊,手里攥着浸油的麻布和火折子。夜风卷着沙粒打在脸上,他回头看了眼营地方向——那里黑漆漆的,只有几盏孤灯摇晃。
“老大说别真烧死人。”他压低嗓音,“可这粮仓里头堆的都是陈米,一点就着,咋控制?”
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