会议室里的空气似乎还残留着王振峰声音的温度，但那温度是冷的，像一层薄冰覆在皮肤上。刘花艺走回工位，每一步都像踩在棉花上，虚浮而不真实。
“花艺姐，会议开完了？”小唐凑过来，压低声音，“怎么样？那个王总是不是特别难搞？”
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