炮弹落在三里外的山头上，震得窑洞顶上的土簌簌往下掉。苏棉把手里的绷带又缠紧了些，伤员的小腿已经发黑，她知道保不住了。
“喝水吗？”她问。
伤员摇头，眼睛盯着窑洞口的亮光。外面有人在喊担架队，喊声被又一发炮弹炸碎。
她在这里三个月，已经学会从声音分辨炮型。山炮、迫击炮、偶尔有飞机扔下来的航弹。刚来的时候她捂耳朵，现在不捂了，手腾出来要做的事太多。
傍晚的时候送来一批人，有两个已经硬了。她帮着把遗体抬到窑洞后头的沟里，盖上一层白布。沟里已经有十几具，白布不够用，有些就露着脚，脚底板都是黑的，沾着泥。
往回走的时候她看见一个人坐在磨盘上，没穿鞋。
走近了才看清是个年轻的兵，左脚缠着绷带，绷带渗出血，一路滴到磨盘底下的黄土里。他低着头，不知道是睡着了还是晕着。
“哎。”
他抬头。
脸很脏，硝烟和泥混在一起，眼睛倒是亮的，像山泉水刚洗过。
“进去吧，外头冷。”
他摇头：“没我的地儿了。”
“你怎么知道？”
“我刚从里头出来。”他顿了顿，“抬进去两个，我占的那块铺板让给他们。”
苏棉站了一会儿，往回走，走了几步又回头。他还在那儿坐着，天快黑了，十月的风从沟口灌进来，他把肩膀缩了缩。
她回去拿了件军大衣，也不知是谁落下的，领子上有块黑褐色的血痂，洗不掉。她把这件扔给他。
他接住，没披，抱在怀里。
“你叫什么？”
“沈望。”他顿了一下，“三连的，打散了。”
“吃饭没？”
他没回答。
她回去拿了半个窝头，也是不知谁落下的，硬得能砸死人。他把窝头接过去，掰开，一半揣进怀里，一半塞进嘴里，嚼得很慢。
第二天早上她出门倒脏水，看见他还在磨盘上坐着，军大衣披在身上，脚上的绷带换过了，干净的白。
“谁给你换的？”
“我自己。”
她看了看，包得乱七八糟，但好歹把伤口盖住了。
“学过？”
“没。看你们包过。”
她站了一会儿，想说点什么，那边有人在喊苏护士。她把脏水泼了，往回走。
“哎。”
她回头。
“谢谢你的窝头。”
她点点头，进了窑洞。
后来他就不走了。
没人赶他，也没人留他。他每天帮着抬担架，帮着挖掩体，帮着把牺牲的人抬到后头沟里。他话少，干活不惜力，有时候干着干着突然停住，盯着某个方向发呆。苏棉知道那方向是哪儿——三连打散的方向。
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