一九九八年的夏天，岭南的风是黏的。
湿热的空气裹着河道里的水草腥气，沉甸甸压在小镇的每一条青石板路上。蝉鸣从清晨吵到日暮，聒噪得像是要把整片天都掀翻，老榕树的枝叶层层叠叠，筛下零碎的光斑，落在湿漉漉的地面上，也落在五岁的吴玉梅身上。
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