第二天下午，沈孤城在院子里磨刀。磨刀石放在石凳上，他坐在旁边，把刀从鞘里拔出来，放在石头上，从刀根推到刀尖。沙沙沙，沙沙沙。刀刃上的缺口还在，但刀刃亮了，泛着冷冷的光。他用拇指轻轻刮了刮刀刃，没用力。锋利的，贴上去就感觉到那股寒意。他把刀举起来，对着阳光看。缺口还在，缺口的边缘有暗色的东西，嵌在钢铁的纹理里。老韩的血，他爸的汗，孙班长的手纹，都嵌在里面。
他妈从屋里出来，手里端着一杯水。她站在门口，没过来。他抬起头，看见她脸上有点不对劲。她的嘴唇抿着，眉头微微皱着，像在忍什么。
“怎么了？”
“陈见北来了。”
沈孤城把刀插回鞘里，站起来。他妈转身进屋。他跟在后面。
堂屋里坐着一个人。陈见北。他坐在桌边，面前摆着一杯茶，没喝。茶已经凉了，茶叶沉在杯底，一片一片的。看见沈孤城进来，他抬起头。他脸上那道疤在灯光下很显眼，从眉骨一直拉到下巴，很旧了，颜色淡得像皮肤本身的纹路。他的手放在膝盖上，指节粗大，指甲剪得很短。
“坐。”
沈孤城在他对面坐下。他妈站在门口，没进来。
陈见北从口袋里掏出一个布包，放在桌上。布是旧的，洗得发白，边角起了毛球。他一层一层打开。动作很慢，像在拆一件很珍贵的东西。里面是一把刀鞘，和沈孤城那把一模一样。皮子是黑的，边角磨得光滑，但比沈孤城那把旧一些，颜色更深。
沈孤城愣了一下。
“这把鞘，跟了我三年。”
他把刀鞘推过来。
“你爸的。他走的时候，手里攥着它。”
沈孤城拿起刀鞘。皮子很硬，硌手，但被他爸握了那么多年，边角已经磨得光滑了。他翻过来，看背面。背面刻着几个字，已经磨得看不清了，只剩几道浅浅的划痕。他用拇指摸了摸，什么也没摸出来。
“这上面的字，是你爸刻的。”
陈见北端起茶杯，喝了一口。茶已经凉了，他没在意。
“孙班长牺牲的时候，把这把刀留给了他。刀鞘上有他的名字。你爸后来把名字磨掉了。”
沈孤城看着那把刀鞘。那些磨平的痕迹，像河床，像伤疤，像一个人走过很远的路留下的脚印。
“后来他刻了老韩的名字。老韩走了，他又磨掉了。”
陈见北把茶杯放下。
“他没刻你的。”
沈孤城抬起头。
“他说，等你想要刻的时候，自己刻。”
陈见北站起来。
“刀和鞘都齐了。你爸的东西，都在你手里了。”
他往外走。走到门口，停下来，没回头。门开着，阳光从门口照进来，落在他脚边。他的影子投在地上，很长。
“老韩的事，你还查吗？”
沈孤城站起来。
“查。”
陈见北转过身，看着他。他的眼睛很黑，很沉，像深冬的湖水。那里面有东西在动，很轻，很淡。
“查到了，又能怎样？”
沈孤城没说话。陈见北等了一会儿。
“你爸查了三年。老韩的事，你爸查了三年。”
他的声音很轻。
“查到的时候，老韩已经走了三年了。”
他推开门，走出去。门没关。阳光从门口照进来，落在地上，一小块。沈孤城站在桌边，手里攥着那把刀鞘。他妈从门口走进来，站在他旁边。
“他说什么了？”
“没说什么。”
她把门关上。堂屋里又暗下来。窗外的阳光从窗帘缝里挤进来，落在地上，细细的一道。沈孤城站在那儿，手里攥着刀鞘，站了很久。
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