孔固伏在青玉书案上。
他的白发铺散在摊开的竹简和日记之间，和那些淡金色的文字混在一起，分不清哪是发丝哪是竹纤维。他的肩膀一直在剧烈地耸动，每一次耸动都让玉案上那支搁在青石笔山上的古铜色毛笔微微滚动，笔杆在笔山的凹槽里来回摩擦，发出极细微的吱呀声，像是笔也在替它的主人叹息。
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