李砚辞是被人推下去的。
后心先挨了一掌，力道极重，推得他整个人往前冲出去。他想抓住什么，手指只来得及擦过锈蚀的铁栏杆，指甲盖翻了，血珠甩在半空。
然后他坠下去了。
风灌进耳朵里，呼啦啦地响。他听见有人在喊——不是救他，是笑。
“废物就是废物。”
“摔死了正好，省得碍眼。”
他认出那个声音。
沈泽恺。
还有另一个——更轻，更慢，带着一丝施舍般的怜悯。
“三弟，别怪我。”
是李砚海。
他的嫡兄。
然后后脑勺撞上水泥地，眼前一黑，什么都没了。
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再睁开眼的时候，他看见的是灰蒙蒙的天。
有雨落下来，凉得刺骨。
他想动，动不了。身体像是被拆散过一遍，每一根骨头都在疼。后脑勺更是疼得钻心，像是有人拿凿子在那里开了一个洞。
他躺在一条巷子里。
逼仄，潮湿，两边是斑驳的墙皮，生锈的铁皮招牌在风里嘎吱作响。远处有霓虹灯，红的绿的，在雨幕里晕成一片。
不对。
这不是长安。
李砚辞——不，应该叫他李世民——盯着那片霓虹灯，脑子里一片空白。
他记得自己死了。
死在太极宫的龙床上，身边没有一个儿子。废太子承乾谋反的事，像一根刺扎在心里，拔不出来，化了脓，最后要了他的命。
然后呢？
然后他就在这里了。
他试着撑起身体，手掌按在湿漉漉的水泥地上，粗糙，冰凉，上面还有黏糊糊的什么东西——他低头看了一眼，是一滩血。他自己的血，被雨水冲淡了，晕成淡红色的一汪。
脑子里忽然涌进来很多东西。
像被人硬生生塞进去的。
李砚辞。
二十岁。
李氏家族三房庶子。
全港豪门第一美男。
全港豪门第一废物。
这些词挤在一起，乱糟糟的，疼得他太阳穴直跳。他闭上眼睛，深吸一口气，像当年在战场上收拢溃兵一样，一个一个地，把这些碎片归位。
李氏。
全港最大的钟表珠宝世家。从上海起家，四九年南迁到香港，三代经营，如今已是豪门望族。大房掌权，二房管钱，三房——就是原主这一房——最不争气。
父亲李镇尧，三房长子，性格懦弱，被嫡母柳玉茹压得死死的。
母亲已经死了。生母，早就不在了。怎么死的？不知道。原主的记忆里没有这一段，只有模糊的影子，和一个绣着莲花的旧荷包。
嫡母柳玉茹，出身也不高，但手段厉害，嫁进来之后一路把持家业。生了大儿子李砚海、二儿子李砚明、女儿李砚琪。
李砚海是嫡长子，内定的继承人。李砚明是次子，表面温文尔雅，实际心思最深。李砚琪年纪还小，倒是跟原主还算亲近。
而原主李砚辞——
废物。
真的是废物。
二十岁了，中五还没毕业，读了三年，考不过。不会做生意，不会讨好人，只会花钱。那张脸是全港出了名的好看，但好看有什么用？豪门圈子里提起他，都是摇头：三房那个，废了。
所以今天下午，沈泽恺的人来约他，说谈生意，他就去了。
沈泽恺。
沈家的大少爷。沈家是李氏的死对头，珠宝业的千年老二，这些年一直想吞掉李家的份额。沈泽恺二十四岁，嚣张阴毒，最喜欢做的事就是羞辱李家的人——尤其是李砚辞这个废物。
原主去了。
结果不是谈生意，是骗局。
沈泽恺把他带到这栋旧楼的三楼，当着他那些狐朋狗友的面，骂他废物，骂他母亲是舞女，骂他全家人都是吃软饭的。原主气得发抖，但不敢还嘴，只会低着头挨骂。
沈泽恺不满意。
他要的不是这个。他要的是这个废物跳起来，动手，然后他就能名正言顺地打残他。
可原主不还手。
于是沈泽恺亲自动手——一巴掌，又一巴掌，然后一脚踹过去——
原主没站稳，从楼梯口摔了下去。
三楼。
颈椎错位，颅骨骨折，当场毙命。
然后李世民醒了。
李砚辞靠在墙上，雨水顺着脖子往下淌，后背湿透了，冷得他牙关打颤。
他抬起手，看着这双陌生的手。
白皙，修长，指腹柔软，一看就是没握过刀剑、没拉过弓弦的手。只有右手虎口处有一道旧茧——那是常年握笔留下的。
他慢慢攥紧拳头。
疼。
每一根手指都在疼，骨节处擦破了皮，血混着雨水往下滴。
可这疼也让他清醒。
他闭上眼睛，继续在原主的记忆里翻找。
1976年。
香港。
电视业刚刚爆炸，邵氏独霸影坛，嘉禾正在崛起，丽的跟无线打得头破血流。豪门之间明争暗斗，珠宝钟表是李家的根基，但沈家步步紧逼，叶家虎视眈眈，顾家靠着传媒和电视台，在另一个战场上收割利益。
还有原主的那些狐朋狗友。
陈智辉——最狗、最势利，原主长期被他当提款机。
梁家明——胆小、心软、良心未泯。
宋以辰——爱摄影、爱电影，是原主唯一能说真心话的朋友。
高天——社团背景、讲义气，只服强者。
李砚辞睁开眼，看着灰蒙蒙的天。
他是李世民。
登基之前，他打过无数仗，杀过无数人，踏着兄弟的尸骨走上那个位置。登基之后，他守了二十三年江山，开创贞观之治，让万国来朝。
然后，他被自己的儿子背叛。
然后，他死在那张龙床上。
然后——
他醒了。
在这个废物庶子的身体里。
雨还在下。
巷口传来脚步声。
李砚辞偏过头，看见几个人影冲进来。手电筒的光扫过积水的地面，扫过斑驳的墙皮，最后扫在他脸上。
“在这儿！”
脚步声冲过来，三四个男人，穿着汗衫，手里拿着棍子。
领头那个拿手电筒往他脸上一照，愣了一下。
那是一张太好看的脸。即使浑身是血，即使狼狈不堪，那张脸依然让人移不开目光。眉眼轮廓像是画出来的，眼尾微微上挑，不笑也带着三分惑人的意味。皮肤白得几乎透明，雨水顺着下颌线往下淌，淌进领口，淌进那片被血染透的衬衫里。
那几个男人都愣住了。
领头那人最先回过神来，咳了一声，粗声粗气地问：“喂，李三少，还没死呢？”
李砚辞没说话。
他只是抬起眼，看了那人一眼。
就那么一眼。
领头的人忽然觉得后背一凉。那目光太沉、太稳，不像一个刚被人推下楼、躺在地上等死的人该有的眼神。
那眼神像是——
像是在看一件东西。
一个物件。
不值一提的东西。
“沈少让我们来看看。”领头那人咽了口唾沫，声音不自觉地矮了几分，“你要是死了，就拖走埋了。要是没死……”
他没说完。
李砚辞替他说完了：“要是没死，就再补一下。”
领头那人一噎。
旁边一个年轻人不耐烦了，往前迈了一步：“跟他废什么话？直接……”
“直接什么？”
李砚辞开口了。
声音沙哑，像是砂纸磨过铁锈，但很稳。没有恐惧，没有愤怒，甚至没有起伏。
他就那样看着那个年轻人。
年轻人忽然觉得自己被定住了。那目光里没有威胁，没有挑衅，只有一种极淡的、近乎漠然的审视。
他活了二十多年，打过无数架，见过无数狠人，可从来没有一个人的眼神让他觉得——
自己像只蝼蚁。
“走。”
领头那人忽然说。
“可是——”
“走！”
几个人转身跑了，脚步声渐行渐远。
李砚辞重新靠在墙上，闭上眼睛。
刚才那几眼，用尽了他这具身体仅存的力气。
但他知道自己做对了。
示弱，是死路。强撑，也是死路。只有让对方摸不清底细，才能争取到一线生机。
他现在最需要的，就是时间。
雨渐渐小了。
巷口那边又传来脚步声，很轻，很快。
李砚辞睁开眼，看见一个人影跑过来。
是个女人。
穿着深蓝色的工装裤，裤腿挽到脚踝，露出一截细瘦的脚腕，脚上是一双洗得发白的球鞋。上身是一件灰扑扑的衬衫，外面套着件藏青色的外套，袖口挽到手肘，露出一小截手臂。
她跑得急，怀里抱着个什么东西，用外套裹着，护得紧紧的。
跑到巷口的时候，她忽然停住了。
像是察觉到什么，她偏过头，往巷子深处看了一眼。
就这一眼。
李砚辞看清了她的脸。
很年轻，二十岁上下。五官不是那种惊艳的美，但极干净，眉眼之间带着一种少见的清冷——不是傲慢，是淡漠，像是什么都见过、什么都不在乎的那种淡漠。
头发有些湿了，碎发贴在额角，她也顾不上拨开，只是站在那里，目光掠过巷子里的积水、墙根的青苔，还有——
还有他。
那个靠在墙上、浑身是血、像鬼一样的男人。
四目相对。
李砚辞没有动。
他不知道这个女人是谁，不知道她会不会尖叫，不知道她尖叫之后会不会引来更多人。以他现在的状态，再来一波人，他必死无疑。
所以他只是看着她。
目光平稳，呼吸平稳，甚至连表情都没有变。
然后，那个女人的目光从他脸上移开，落在他的手上——那只擦破了皮、还在滴血的手。接着是他的腿——肿得老高、站都站不直的腿。最后是他的后背——湿透的衣服上，晕开的血迹。
她没有尖叫。
她只是抬起眼，又看了他一眼。
这一眼，比刚才更长一些。
李砚辞忽然想起一件事——前世他在长安城微服私访的时候，见过一种人。那种人不需要开口，只要站在那里，目光一扫，就能看出谁是兵谁是贼，谁是贵人谁是乞丐。
那是见过太多生死、太多世故的人，才会有的眼神。
这个年轻女人，怎么会有这种眼神？
还没等他想明白，巷口那头忽然传来一阵嘈杂声。
“人呢？跑哪去了？”
“往那边追！”
“妈的，敢偷东西，活腻了！”
脚步声乱糟糟的，越来越近。
那女人的表情终于变了一瞬——不是害怕，是厌烦。她把怀里的东西抱得更紧了些，往后退了一步，像是要跑。
可巷子是死胡同。
她身后只有一堵墙，和墙根下那个浑身是血的男人。
李砚辞看着她。
她看着他。
脚步声越来越近。
李砚辞忽然开口，声音沙哑得几乎听不清：“过来。”
那女人没动。
“过来。”他又说了一遍，声音更轻，语气却更重，“到我身后。”
她还是没动，只是盯着他。
李砚辞没再说话。他伸出手，按在墙上，一步，两步，把自己从墙根挪开，露出身后一个凹陷进去的角落——那里原本堆着些废纸箱，被雨淋得塌了，正好形成一个勉强能藏人的空间。
他看了她一眼。
追兵的声音已经到了巷口，手电筒的光柱扫进来，刺破雨幕。
那女人终于动了。
她抱着东西，几步冲过来，矮身钻进那个角落。她的动作极轻极快，几乎没有声音，像是做过无数次这种事。
李砚辞重新靠回墙上，用自己的身体挡住那个凹陷。
手电筒的光再次扫过来，在他脸上停了一下，然后移开。
脚步声过去了。
又过了很久，巷子里彻底安静下来。
李砚辞没有动。他不知道那些人会不会回来，不知道这个女人会不会突然跑掉，不知道接下来会发生什么。
他只是靠在那里，让雨水继续浇在脸上。
身后传来窸窸窣窣的声音。
那女人从角落里钻出来，站起来，看着他。
他睁开眼，也看着她。
两个人就这么站着，隔着两步的距离，谁也没说话。
雨落在他们之间。
过了很久——也许只是几秒钟——那女人忽然低下头，把怀里抱着的东西打开。
是一件外套，灰蓝色的男式外套，旧了，但洗得很干净。里面裹着的，是一台机器。
李砚辞认出来了。那是电影胶片剪接机，手摇式的，老款，但保养得很好。
她把这东西护得这么紧，原来是因为这个。
那女人把外套重新裹好，抱着，往巷口走。
走了两步，她忽然停下来。
她没有回头，只是侧过脸，声音很轻，像雨丝一样轻：“你流了很多血。”
李砚辞没有说话。
“往前走两条街，有家诊所，通宵营业。”她说，“就说你是片场的，他们会赊账。”
然后她走了。
脚步声消失在雨里。
李砚辞看着她的背影消失在巷口，慢慢收回目光。
他低下头，看着自己的手。
那只手还在抖。
可他嘴角却微微弯了一下。
片场。
收音助理。
清冷。
干净。
不追星，不贪财，不攀附。
他忽然想起原主记忆里的那些女人——豪门名媛、千金小姐、娱乐圈的女明星，一个个浓妆艳抹，笑得花枝乱颤，眼睛里写满了算计。
没有一个像她这样。
他靠着墙，慢慢滑坐下来。
雨还在下。
他闭上眼睛，在心里把这具身体的记忆又过了一遍。
沈泽恺。
李砚海。
柳玉茹。
李氏、沈家、叶家、顾家。
还有那些狐朋狗友——陈智辉、梁家明、宋以辰、高天。
他要活下去。
他要让他们知道——
龙，醒了。
巷口那头，忽然又传来脚步声。
很轻，很快。
李砚辞睁开眼，看见一个人影跑回来。
是她。
她站在路灯下，雨水顺着她的头发往下淌，她却顾不上擦。她从口袋里掏出一样东西，远远地扔过来。
那东西落在他脚边，是个铁盒子，锈迹斑斑。
“止血的。”她说，“我弟弟练拳受伤用的。”
然后她又跑了。
这一次是真的走了。
李砚辞低头，捡起那个铁盒子。
盒盖上印着三个字：云南白药。
他打开盒子，里面还有半盒药粉，混着些别的什么，已经结块了，但还能用。
他看了很久。
然后他把药粉倒在手心里，按在额头上的伤口上。
疼得他一激灵。
可他没吭声。
他只是抬起头，看着那条空荡荡的巷子，看着那盏昏黄的路灯，看着雨幕里模糊的霓虹灯。
1976年。
香港。
九月。
雨夜。
他忽然想起一件事——
他还没有问她叫什么名字。
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