风停了，陈默的手抬在半空。
他没放下，也没挥下去，就那么悬着，像根插进夜里的铁棍。机枪手趴在他左下方，枪管压得低，眼睛盯着前方那盏摇晃的汽灯。五米外是炸塌的铁丝网，焦黑的木桩歪斜着，挂着几缕破布，在残烟里轻轻抖。
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