第一章白帆城
脖子疼。
后脑勺抵着硬邦邦的木板，脖子像生了锈，稍微一动，便咔咔作响。
睁开眼。头顶一根粗大的房梁，挂着一串串黑乎乎的物件。空气里混着劣质麦酒、烟熏味，还有一股说不清道不明的脚臭味。
愣了愣。
这不是我的床。
胃里空空的，倒没反酸——还好，昨晚那杯酒没掺太多水。
慢慢坐起。身下是条长凳，硬得硌人。这种长凳在白帆城的小酒馆里随处可见，一张桌子配四条，挤一挤，能坐上十个人。我就在这角落，窝了一整晚。
窗户很小，木框歪扭，玻璃糊着一层油垢。透过最薄的地方往外看，天还没亮透，灰蒙蒙的海面上，飘着些白点子——是归航的渔船。
白帆城。这破名字便是这么来的。听说每天清晨，上千片白帆从海平线涌回，把整片港口染成一片雪白。我来这儿快一年半，却一次也没赶上。醒来永远是这个时辰，天刚亮，帆早已入港。
“还不滚？”
后厨门口，老鲍勃拎着空酒桶杵在那儿，脸上横肉挤作一团，左眉骨那道旧疤在昏光里显得格外暗沉。
我没说话，只把面前的空酒杯往前推了推。
他走过来，拿起杯子，倒了半杯凉水推回来，嘴里嘟囔一句。我没听懂，但看脸色也知道——喝完，赶紧消失。
接过杯子，小口喝下。水是凉的，带着木桶的涩味。
在“烂醉如泥”过夜，就是这个规矩：三个铜板一杯最便宜的酒，能在角落坐一整晚。比睡城门洞强，至少不漏风。老鲍勃一开始赶过我几回，后来便懒得管了——不惹事就行。
喝完，我慢慢站起来。
“三号码头。”老鲍勃在身后喊，“格林的船，去看看到了没。”
我脚步顿了顿，没回头，推门走了出去。
清晨的海风灌进来，带着咸腥与凉意，将残存的困意一扫而空。
街上空无一人。石板路湿漉漉的，不知是露水还是昨夜的海雾。两旁是挤在一起的木屋，二楼伸出来的招牌歪歪斜斜，有铁匠铺的铁砧，面包铺的麦穗，还有一家挂着不知名的骨头。
裹紧身上这件外套。洗得发白的粗布，大了两号，却足够厚实。去年冬天，从一个冻死在城门洞的老流浪汉身上捡的——城卫拖走尸体时，这件外套被丢在地上，没人要。我站了半晌，默默捡走了。
里面是码头扛包的短打，磨出好几个洞。脚上一双鞋，一只棕一只黑，从垃圾堆里翻出来的，破了口，用草绳捆了一圈又一圈。
往码头走去。蹲在路边等活的、扛货来去的，十个里有八个穿得和我差不多。没人会多看一眼。
走到港口，天又亮了几分。
码头上渐渐有了人气。苦力三三两两蹲在一旁等活，渔贩子推着板车往鱼市赶，几个半大孩子在船边乱跑，被水手骂了两句，嘻嘻哈哈地跑开。
三号码头泊着一艘单桅帆船。船不大，船身老旧，漆皮剥落了几处，可桅杆与缆绳却收拾得整齐。甲板上，水手正将一筐筐货物递上岸，岸上的人接住，堆成一堆。
一个干瘦的年轻人站在旁侧点数，手里拿着木板，用炭笔记录。看见我，挥了挥手。
是埃文。格林船上的伙计，十七八岁的年纪，瘦得肋骨根根分明，手脚却极麻利。我在码头混了半年，跟他说过的话不超过十句，可见面点个头——在码头，这就算是交情了。
他跑过来，四下扫了一眼，压低声音：“格林说今天缺人手，让你去后舱搬咸鱼。工钱照旧，十个铜板，管一顿午饭。”
我点了点头。
他又看了我一眼，犹豫片刻，小声道：“晚上我去酒馆找你，有事跟你说。”说完便跑了回去。
我望着他的背影，没作声。
埃文的叔叔是老鲍勃，这小子偶尔在酒馆帮忙端盘，一来二去，勉强算认识。有事？什么事？
算了，晚上便知。
我往后舱走去。
还没靠近，一股浓烈的气味便扑面而来。在码头混了一年半，闭着眼都能认出来——咸鱼，硬得像石头，咸得能齁死一头牛。便宜，耐放，运到内陆能翻好几倍价钱。
味道实在冲人，一靠近，眼睛便有些发酸。
我没皱眉，弯腰扛起一筐。肩膀一阵生疼。放下，再扛一筐。
一筐又一筐。
等最后一筐落地，我撑着膝盖喘气，心里暗叹：别人穿越都是锦衣玉食，我倒好，比以前送外卖还惨。
行吧，至少今天，有十个铜板。
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