门缝下的塑料膜还在颤。
风从外头灌进来，带着焦糊和铁锈味，那片薄塑料左右晃，像条快断气的鱼。钟于国盯着它，手里的震荡弹没扔出去，老炮的手还压在他手腕上。
“不对。”老炮低声道，嗓音粗得像砂纸蹭铁皮，“这地方炸过一轮，空气该是死的。有风，说明里头通着。”
苏苒已经贴到墙边，耳朵朝通道内侧偏了半寸。她没说话，但左手抬了三根手指，又收回去一根——三十米内，至少三个活物在动。
钟于国把震荡弹塞回套子，咔一声扣紧。他低头解战术腿包，抽出一把短柄工兵铲，刃口在应急灯下泛青光。老炮见状，也卸下液压臂，从背后拔出改装扳手，一头磨尖，能捅能砸。苏苒没用他们发的制式匕首，而是从靴筒抽出一截折叠刀，展开后只有七寸长，刀背带锯齿。
三人同时关掉照明。
黑暗吞掉轮廓，只剩彼此呼吸声错落可辨。
钟于国往前挪半步，背靠门框右侧，左手虚推两下：**掩护推进，逐段清查**。
老炮点头，抬脚轻踹门板底部。金属吱呀一响，缝隙又宽几公分。就在这瞬间，通道右侧通风口的铁栅栏突然一震，有人在里面爬。
苏苒眼神一紧，冲老炮比划：**三点方向，高处**。
老炮会意，猫腰摸到墙角一堆碎石堆后蹲下，抄起一块拳头大的混凝土块，捏在手里掂了掂。钟于国则向前滑步，贴住主通道左壁，工兵铲横握胸前，指节因用力泛白。
通风口栅栏被猛地掀开，一条黑影探出半个身子，手里拎着个破片手雷，拉环已经咬在嘴里。他正要甩，苏苒动了。
她没喊也没冲，而是斜跨三步，抡起工兵铲往地上一拍——铛！声音脆得像敲钟。
那人一愣，嘴里的拉环差点松。
就是这一瞬，老炮甩出手里的石块，正中对方太阳穴。人闷哼一声，手雷脱手掉落，滚进通风管深处，“咕噜”几声没了动静。苏苒箭步上前，跳起来单手扒住通风口边缘，另一只手里的折叠刀直刺而下，刀尖扎进对方肩膀，硬生生把他拽下来摔在地上。
那人还想爬，钟于国已闪身逼近，工兵铲侧沿猛磕颈侧，啪的一声，对方抽搐两下不动了。
“一个。”苏苒喘口气，拔出刀，在尸体作战服上擦了血。
话音未落，通道尽头拐角处传来脚步声，急促但不乱。两人并排冲出来，都穿着轻型外骨骼，胸口印着模糊编号。前面的挥舞消防斧，后面的握着合金短棍，显然是最后留守的武装守卫。
老炮骂了句脏话，抄起扳手迎上去。他不躲斧头，反而往前抢半步，用扳手杆卡住斧刃根部，借力一拧。那人没防这招，斧头脱手飞出，撞在墙上叮当响。老炮顺势欺身而入，膝盖顶中对方小腹，再一记肘击砸在鼻梁上，直接放倒。
另一个使短棍的反应快，立刻后撤半步，摆出格斗架势。钟于国没给他机会，外骨骼动力全开，一步踏前地面微颤，右手工兵铲横扫肩位，逼得对方举棍格挡。铲刃与金属相撞，火星四溅。钟于国趁势左手探出，五指如钳扣住对方持棍手腕，右肩猛然前撞，咔的一声，腕骨应声而裂。
那人惨叫刚起一半，钟于国已将工兵铲翻转，钝面重重砸在他后颈。人扑倒在地，抽了几下便静了。
“两个。”苏苒低声报数，蹲下检查俘虏脉搏，“还有气。”
老炮抹了把脸上的灰，走到通道尽头，发现最后一道门——B-3主控室门前趴着第四个人，穿的是普通勤务服，手里攥着引爆器，拇指还搭在按钮上。显然想等他们冲进来就按下，引燃备用燃料罐。
“差一点。”老炮踢开引爆器，俯身搜身，“没信号设备，应该是纯看守。”
钟于国走过去，一脚踩住那人手腕，确认骨头没断，才松劲。“不是战斗人员，但敢留到最后，也算有种。”
苏苒已将四名俘虏拖到角落，用电缆反绑双手，又撕下作战服布条塞住嘴。她顺手捡起那个引爆器，拆开外壳看了一眼：“单频段，本地触发，没联网。警报没发出去。”
“好。”钟于国收起工兵铲，从腿包取出匕首换到主手，刀刃在掌心转了个圈，稳稳握住。
老炮站起身，拍掉裤子上的灰，抬头看向那扇厚重的B-3门。门缝底下没有光漏出，里面静得像坟。
苏苒走过去，耳朵贴上冰凉的金属门板。过了五六秒，她回头，声音压得极低：“里面有呼吸声，至少两个，节奏慢，像是被绑着，不敢动。”
钟于国点头，目光扫过队友。老炮站在右后方，正检查外骨骼动力读数，数值稳定在87%。苏苒蹲在门前中央，折叠刀收进靴筒，双手空着，随时准备破门。
三人呈三角阵型立定。
钟于国抬起左手，三根手指张开，然后一根根收拢。
三……二……一。
门外风停了。
塑料膜不再颤。
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