晨光从屋顶裂缝斜切下来，照在那张微型符纸上。纸边翘起，像被风吹动，又像自己想活过来。陈墨睁着眼，没动。他右眼的疤还在烧，热度比昨夜更稳，不再是断断续续的刺痛，而是持续发烫，像有根铁丝插进颅骨，另一头连着什么正在苏醒的东西。
他没去碰它。
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