左脚落下去，踩实了。台阶没塌，也没刺从墙里弹出来。陈墨站在平台边缘，风吹得他道袍下摆贴在腿上，湿冷黏腻。他没动，右手还悬在腰间空处，像是想抓住什么却只捞到一掌阴风。
背后那两个倒下的身影没再发出动静。血在石阶上凝成暗块，像干涸的苔藓。他喘了口气，肩头伤口裂得更深，血顺着胳膊流进袖口，滴在台阶上，声音轻得几乎听不见。
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