天工坊外门，丙字号炼器房。
空气里只有两种味道：一种是地火烧灼赤铜时泛起的酸臭，另一种是几十个学徒被高温蒸出的馊汗味。
“下一个，陈拙。”
声音是从那张紫檀木大案后飘出来的，带着股子漫不经心的倦意。考核长老没抬头，手里的朱砂笔悬在半空，像把随时准备落下的斩首刀。
陈拙从人群里挤出来。他穿得其实挺干净，灰布袍子洗得发白，但袖口和肘部全是陈旧的黑斑——那是洗不掉的火油和铁锈，早就渗进了纤维里，跟他的皮肤一个颜色。
他走到那台半人高的“测灵盘”前。
这玩意儿是用三百年份的沉阴木雕的，上面刻满了密密麻麻的导灵槽。对于外门弟子来说，这就不是个木头盘子，是阎王爷的生死簿。
“手放上去，走气。”长老打了个哈欠，“快点，后面还有百来号人等着吃饭。”
陈拙深吸了一口气。这一口全是煤灰，呛得他肺管子生疼。
他把那只布满老茧的手按在盘心。
那手不像是十八岁少年的手，倒像是老树皮。指关节粗大，虎口处有一层厚厚的死皮，那是抡了三年大锤砸出来的。
“起。”陈拙在心里低喝一声。
丹田里那一缕可怜巴巴的灵气被他硬生生挤了出来，顺着经脉往手掌上撞。
如果是别的学徒，灵气像水，涓涓细流润物无声。但陈拙的灵气，像砂砾。甚至是那种带着棱角的碎石子，刮得经脉火辣辣的疼。
嗡——！
测灵盘发出一声那种类似于老驴拉磨时的惨叫。
原本应该平稳上升的银色指针，突然像发了羊癫疯一样剧烈摆动。它不是在指刻度，它是在抽搐。
左边甩到头，右边砸到底。
“咔嚓”一声脆响。
指针撞在青铜限位销上，冒出一股黑烟，不动了。
炼器房里原本只有风箱的呼呼声，这会儿突然死一般的寂静。紧接着，是一阵压得极低的嗤笑声，像无数只苍蝇在飞。
案后的长老终于抬起了头。
他眯着眼，看了看冒烟的测灵盘，又看了看陈拙那张绷得死紧的脸，最后视线落在那根报废的指针上。
“波动幅度……正负百分之三十七。”
长老念出这个数字的时候，语气里甚至没有愤怒，只有一种看猴戏的荒谬感，“陈拙，你知道宗门的合格线是多少吗？”
“百分之五。”陈拙的声音很哑，喉咙里像是卡着煤渣。
“那你知不知道，哪怕是用脚后跟去炼器，灵力都不至于抖成这样？”长老把朱砂笔扔在桌上，发出一声脆响，“这不是炼器，这是炸碉堡。”
“这就是块漏风的筛子。”人群里不知道谁补了一句。
哄笑声炸开了。
陈拙没动，也没辩解。他只是把手缩回袖子里，死死攥着那块被汗湿透的袖口。羞耻感像一盆滚油泼在脸上，但他更在意的不是脸面，而是别的。
“长老，”陈拙抬起头，眼神有点直愣愣的，“那……这个月的例钱……”
笑声戛然而止。
所有人都像看怪物一样看着他。都被骂成筛子了，这小子还在算钱？
长老也愣了一下，随即眼里的荒谬变成了厌恶。他挥了挥手，像是在驱赶一只不知好歹的苍蝇。
“废料库缺个守夜的。去那儿吧。例钱减半，也就是五块灵石。”长老重新拿起笔，在名册上狠狠划了一道，“不想去就滚下山。”
五块。
陈拙在袖子里攥着的拳头松了一下，又猛地攥紧。
三百块灵石一株的百年雪莲，那是老娘的救命药。五块？那得攒到下辈子去。
“……弟子领命。”
陈拙弯腰行了个礼。那一腰弯下去，脊梁骨发出轻微的响声。
……
深夜，子时。
天工坊的废料库在后山背阴面，这里连月光都照不进来，常年弥漫着一股子霉味和金铁腐朽的腥气。
堆积如山的残次品法器，像尸体一样横七竖八地躺着。有的断了刃，有的裂了纹，有的干脆就是一坨熔毁的铁疙瘩。
陈拙坐在一堆“尸体”中间，面前点着一盏如豆的油灯。
他手里攥着一张皱巴巴的药方，另一只手里拿着个冷馒头，机械地往嘴里塞。每嚼一下，腮帮子就鼓起一块硬邦邦的肌肉。
“五块灵石……五块……”
他把那张药方看了又看，直到上面的墨迹都在视线里模糊成一团黑影。
老娘的病拖不起了。昨天回去看的时候，她咳出来的血已经是黑色的了。大夫说，再没有雪莲吊命，也就是这半个月的事。
“去他妈的筛子。”
陈拙突然骂了一句。他把馒头扔在一边，从那一堆废铁里扒拉出一把断剑。
这是一把下品法剑，叫“青霜”。剑身从中间断开了，切口参差不齐，像是被什么巨力硬生生崩断的。这是前两天内门一位师兄扔过来的垃圾，说是炼废了，火候没控住，脆了。
陈拙盯着那断口。
那种该死的无力感又涌上来了。他想修，可他脑子里全是白天那个疯狂摆动的指针。连灵力都走不稳，怎么修补这头发丝细的灵纹？
“既然走不稳……”
陈拙眼里突然涌上一股子狠劲。那种狠劲不是对着别人的，是对着这该死的老天爷，对着这把破剑，对着自己那双笨拙的手。
“那我就不走了！”
他一把抄起旁边那柄用来砸废铁的三十斤重黑铁锤。
他没有像教科书里教的那样，先引气，再温养，再入锤。他就像个发了疯的野狗，抡起锤子，也没管什么章法，照着那断剑的剑脊就砸了下去。
没什么技巧，全是情绪。是愤怒，是绝望，是这三年来被人指着脊梁骨骂“朽木”的憋屈。
当！！
这一声巨响，在空旷的废料库里炸开，震得房顶的灰尘簌簌落下。
陈拙的手腕被反震得发麻，虎口直接崩开了一道口子，血流了出来，顺着锤柄往下淌。
但他没觉得疼。
因为就在那一锤子砸下去的瞬间，不知道是不是错觉，还是被震荡到了脑子。
他的眉心猛地跳了一下，像是有根烧红的针扎进了脑髓。
眼前的世界，变了。
那把灰扑扑的断剑，在他眼里突然变得透明起来。原本应该是光滑的剑身内部，竟然布满了一条条像是死蛇一样纠缠在一起的灰线。
那不是光，是病灶。
在剑脊断裂的地方，他清晰地看到，那里的铁质纹理并不是平行的，而是像打结的麻绳一样扭曲着。之前的匠师试图用灵力去填补这个结，结果就像往堵塞的下水道里灌水，直接把管子撑爆了。
“这不是火候的问题……”
陈拙喃喃自语，那种源自灵魂深处的直觉让他忘记了呼吸。
“这是……骨头长歪了。”
他看着那个扭曲的节点，一种强烈的、近乎生理本能的冲动涌上心头——他想把它砸平。不顾一切地，把它砸平。
他再次举起了铁锤。
这一刻，在这个满是废品和霉味的角落里，少年那双布满血丝的眼睛里，第一次没有了自卑，只有一种屠夫看着待宰牲畜时的冷酷与专注。
当！
当！
当！
打铁声，在这个寂静的深夜里，一声声响了起来。
不像是修补，倒像是在碎骨重塑。
本书首发来自四月天小说网，第一时间看正版内容！
