暮春的夜雨最是缠人，丝丝缕缕斜斜坠着，像极了未完工的残绣，黏腻地覆在京城的砖瓦街巷上。晚风卷着细密雨丝扑在林砚脸上，凉得刺骨，却压不住他胸腔里翻涌的滚烫血腥。他立在锦绣楼朱漆大门前，指尖死死扣着怀中一方温热的木牌，指节泛白，骨力几乎要嵌进皮肉里。
那是吕玲晓的魂牌。
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