第二日来的人比第一日多了一倍。
不仅有城南的百姓，还有从城东、城西、城北赶来的。有人天不亮就出发，走了两个时辰的路，只为看一眼那个让江里跳出银鱼的天竺国师。
尚蛰转身，走上法台。
今日她诵的经文与昨日不同。调子更沉，更缓，每一个音节都拖得很长，像在抚摸一件旧物上的裂纹。
诵到一半时，江面上起了雾。
不是寻常的晨雾，而是从水底升上来的、带着凉意的白雾。它贴着水面蔓延，慢慢吞没了浅滩，吞没了石碑，吞没了人群的脚踝。雾中隐约有光，不是日光，不是烛火，而是一种极淡的、像月光被揉碎了洒在水面上的银白。
一个老妪忽然跪倒，对着江面失声痛哭：“儿啊——是你吗？你回来看娘了？”
她身边的雾中，有一个模糊的、人形的轮廓。看不清面容，看不清衣袍，只是一个人形的、发着微弱白光的身影。它没有动，没有声音，只是站在那里，像在等什么人认出它。
老妪伸出手，那光便散了。雾也散了。
江面恢复了原样，日光重新照下来。尚蛰的诵经声恰好在这一刻落下最后一个音节。
在这一刻，许多人都在雾中看见了什么。有人看见一个模糊的背影，有人看见一双手，有人什么都没看见，却觉得心里那个空了许久的洞，被什么东西轻轻填了一下。
尚蛰走下法台，她的背影在晨光中拉得很长，雪青的袍角拂过石碑，拂过香灰，拂过那些跪在地上、泪流满面的人。
这一日之后，城南渡口的石碑前，香火再也没有断过。
第三日，天阴。
厚厚的云层压得很低，江面灰蒙蒙的，分不清哪里是水，哪里是天。风很大，吹得法台两侧的经幡猎猎作响，像是有什么东西在幡中挣扎。
尚蛰来的时候，没有撑伞。她走上法台，雪青紫袍被风吹得紧贴在身上，勾勒出单薄而挺拔的轮廓。鲛纱外披在风中翻飞如翼，像一只随时会飞走的鸟。
她没有诵经。她只是站在那里，面朝江水，一动不动。
人群在风中等了许久，终于有人忍不住窃窃私语。尚蛰忽然抬手，袖口滑落，露出一截苍白的手腕。她的手很稳，在狂风中纹丝不动，像一柄插进风里的刀。
风忽然停了。
不是渐渐变小，而是在她抬手的那一刻，像被什么东西一刀切断，骤然静止。江面也静了，连水波都不再起伏，整条洛江像一面被磨平的铜镜，灰蒙蒙地铺展到天际。
人群屏住呼吸。
尚蛰缓缓收回手，从袖中取出一盏琉璃杯。杯极小，只堪盈盈一握，杯中盛着半杯清水。她托举它，举至齐眉。
“今日，”她开口，声音不高，却在这死一般的寂静中清晰得像钟磬，“为无主孤魂设渡。”
她将琉璃杯轻轻一倾。水落入江中，无声无息。
然后，她开始诵经。调子比前两日都慢，慢到每一个音节之间都隔着一次呼吸、一阵心跳、一声江水的低语。那声音像一条河，从很远的地方流过来，往很远的地方流过去，不疾不徐，不急不缓。
诵到一半时，天边出现了鸟。
不是一只，是无数只。从云层深处飞来，从山那一边赶来，从那些人们看不见的远方汇聚而来。它们有白的，有灰的，有羽毛上带着金边的，有翅膀下藏着银光的。它们不鸣叫，不扑翅，只是安静地飞来，像被一根看不见的丝线牵引着。
它们落在法台四周。落在经幡上，落在石碑上，落在浅滩的卵石间，落在人群的肩头与掌心。它们不怕人，人也不敢动它们。数千只鸟，密密麻麻，铺满了渡口的每一寸空地，却无一声啼鸣。
只有尚蛰的诵经声，在鸟群中穿行，如水漫过卵石。
人群里有人认出其中一只——翅膀上有旧伤的灰鹭，曾在城南浅滩边跛行数月，入冬后再未见它。“是它吗？”那人喃喃。灰鹭偏头看她一眼，目光温驯，像旧相识。
有人认出那只白鹳，去年秋天从北方来，在芦苇荡里住了几日便不见了。有人认出那只黑水鸡，总在渡口船下钻来钻去，船家说它活了很久，比谁都久。它们都回来了。
尚蛰的诵经声不停，反而更深、更沉了。那声音像一只手，从很高很远的地方伸下来，轻轻抚过每一只鸟的羽毛。鸟开始发光。不是被阳光照亮，是它们自己在发光。从羽根透上来，从胸腔渗出来，从那些人们看不见的、藏在羽毛深处的什么东西里涌出来。光很弱，却很真，像冬天早晨窗纸上映出的第一缕日光。
它们不再安静了。它们开始鸣叫。
不是嘈杂的、混乱的啼鸣，而是一种奇异的、合拍的、像被同一根琴弦拨响的声音。数千只鸟同时开口，却只有一种声音。那声音低低的，柔柔的，像风穿过空谷，像水漫过石滩，像有人在很远的地方，轻轻哼着一首没有歌词的曲子。
尚蛰的诵经声停了。她站在那里，合十，垂眸，听鸟鸣。
鸟鸣也渐渐低下去，低到几乎听不见，低到只剩下气息，低到像一个人在很远的地方，对着空谷轻轻叹息。然后，它们停了。
数千只鸟站在数千个位置上，一动不动，像一幅被定格的画。
尚蛰开口，声音比诵经时更轻，却更清晰：“去吧。”
鸟群动了。不是惊飞，不是逃散，而是同时振翅，同时升空，同时转向。数千对翅膀在暮色中展开，遮住了半边天。它们没有飞远，而是在法台上空盘旋，一圈，两圈，三圈。每一圈都更低，更慢，像在等什么人最后看它们一眼。
然后，它们飞走了。向着东方，向着天际，向着那片云层之后、谁也不知道的地方，飞走了。最后离开的是那只灰鹭。它在空中停了一瞬，翅膀张开，悬在尚蛰头顶，像一把撑开的伞。然后它收翅，转身，没入云层。
江面恢复了原样。云层裂开一道缝，阳光从缝隙里漏下来，照在江水上，照在法台上。
人群里有人跪下了。不是求什么，只是觉得该跪。有人伸出手，掌心还留着一片被鸟爪轻轻踩过的温热。
城南渡口的石碑前，不知谁插了一炷香。香灰落下来，盖住了一只小小的、灰白色的羽毛。
第四日。
“今日不做法事，”她站在法台上，声音不高，却清晰地送进每一个人耳中，“贫尼略通医术，愿为诸位义治。”
人群愣了一瞬，随即骚动起来。有人往前挤，有人喊“我先来”，有人推推搡搡。尚蛰没有说话，只是静静看着。她的目光像一盆冷水，浇在那些躁动的人头上。骚动渐渐平息了。
“按次序来。”她只说了这一句，便在法台边坐下，面前放一方矮几，几上摆着脉枕和纸笔。
一个、两个、十个、二十个……她一刻不停，从辰时坐到未时，连水都没喝一口。每一个上前的人，她都仔细诊脉，认真开方，耐心嘱咐。她的声音始终不高不低，不急不缓，像一条不会干涸的河。
这一日之后，洛京的药铺里多了许多拿着尚蛰方子来抓药的人。药铺掌柜们起初不以为然，看了方子之后却沉默了很久。
第四日的病人，从这天起开始服药。一个接一个，药到病除。
第五日的夜会散场，第六日，入夜。
城南渡口没有点灯。数千人站在黑暗中，没有人说话，没有人点火把，只有江面上偶尔泛起的波光，映着那些仰望的脸。
尚蛰来的时候，身后跟着十几个人。每个人手里都捧着一只竹筐，筐里满满当当，是莲花灯。不是寻常的河灯。这些灯以素绢为瓣，以细竹为骨，每一盏都捏成莲花的形状，花心处留一个小小凹槽，刚好放得下一截蜡烛。
有人写“吾儿长生”，有人写“姐”，有人写一个模糊的、只有自己认得的小名。字迹歪歪扭扭，墨迹深浅不一，有些还被泪水洇开了边。
尚蛰没有登台。她站在浅滩边，水没过脚踝，雪青的袍角浸在江水中，被月色染成银灰。她接过第一盏灯。灯很小，绢瓣上只写了两个字，墨迹很新，笔锋稚拙，像小孩写的。
她将灯托在掌心，没有立刻放下水。她看着那两个字，看了很久。然后她俯身，将灯轻轻放在水面上。
灯浮起来了。烛火在花心亮了一瞬，小小的，弱弱的，像第一次睁开眼睛。
她一盏一盏地接过，一盏一盏地放入江中。她不念名字，不说话，只是托举片刻，然后俯身，放灯。动作极慢，极轻，像在安放一件易碎的、珍贵的东西。
灯越来越多。从浅滩开始，一盏接一盏，密密麻麻，铺满了近处的江面。烛火在夜色中明明灭灭，像无数颗被水托住的星。灯开始移动。不是被风吹走，不是随水流去，而是自己飘起来，一盏接一盏，从江面升起，升到半空，升到人群仰望的目光尽头。它们在空中停了一瞬，像是在等什么人最后看它们一眼。
人群里有人惊呼。那些灯没有飞走，它们只是升高了一些，然后重新落回水面。落下的地方，比原来远了一点。像是有人在水底，轻轻推了它们一把。
尚蛰没有抬头。她继续放灯。三千七百二十一盏灯，一盏都没有漏。
最后一盏灯入水时，天边泛起了鱼肚白。江面上，三千七百二十一盏莲花灯铺成了一条光的路，从浅滩一直延伸到天际线，看不见尽头。烛火在晨光中渐渐弱下去，却没有人去吹灭它们。
尚蛰站在浅滩上，她看着那些灯飘远，看着它们一盏接一盏消失在晨雾里，看着那条光的路慢慢收拢，合上，像一扇被轻轻关上的门。
最后一盏灯消失在视野尽头时，太阳正好升起来。第一缕日光落在江面上，落在尚蛰湿透的袍角上，落在她苍白的脸上。她合十，垂眸。
这一日之后，洛京的百姓开始传说，尚蛰大师能通阴阳，能唤亡魂。城南渡口的石碑前，香火再也没有断过。有人来烧纸，有人来放灯，有人什么都不做，只是站在那里，对着江水发一会儿呆。
他们不拜佛，不求神。他们只是在等。等一盏灯，从很远的地方，漂回来。
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