崇祯二十八年九月初一，雾灵山。秋风吹过老海棠树，叶子哗哗地落，铺了一地金黄。林穹坐在树下，腿上盖着一条薄毯，手里握着一盏温热的药茶。沈清澜坐在他身边，手里拿着针线，缝补他那件洗得发白的棉袍。阳光透过枝叶漏下来，碎金般洒在两人身上。
“林穹，你假死的事，一直没有说清楚。到底是为了什么？”
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