雨还在下，不大，但细密得像一层雾，黏在露台的栏杆上，顺着碎裂的玻璃边缘往下淌。陈砚站在客厅中央，脚下是湿透的地毯，水渍一圈圈晕开，像地图上的等高线。他手里攥着那个银色U盘，指尖能感觉到金属的凉意，不像是刚被人送来的证物，倒像是从冰柜里直接掏出来的。
他没动，也没说话。
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