民国九年深秋，西南的天空总是灰蒙蒙的，像一块洗不干净的旧布，罩在连绵的群山上。
沈砚之站在昭通城外的土坡上，手里攥着一份刚从前线送来的战报。风从滇东北的峡谷里钻出来，带着刺骨的寒意，吹得他身上的灰布军装猎猎作响。他已年近四十，鬓角添了几丝霜白，眼角刻着深深的法令纹，但那双眼睛依然亮得慑人，像两把藏在鞘里的刀。
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