书脊巷的雨下得没有道理。
林微言把最后一块防潮油纸盖在书架上,直起身,手腕酸得发麻。外头的雨丝斜斜地扑在玻璃窗上,像是有人拿极细的银针往窗面上一把把地撒。屋里开了灯,暖黄色的光混着潮湿的墨香,把人的影子投在青砖地上,拉得又薄又长。
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