清晨的书脊巷还笼着一层薄雾，林微言坐在工作台前，镊子尖端轻得几乎不触碰纸面。那本清代的地方志已经修补了大半，破损的边缘在棉纸的衬托下显出温润的质感。她习惯性地抿了抿唇，视线却总是不自觉飘向窗边那盆文竹——那是沈砚舟三天前送来的，说是能“养眼”。
敲门声响起时，她正在给补纸刷浆。
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