初冬的太阳落得很早。
下午四点刚过，护城河边的柳树就只剩一排灰蒙蒙的剪影，风从河面上刮过来，带着股烂泥和枯叶混合的腥气，顺着窗缝往屋里钻。阿黄趴在老李的藤椅底下，下巴搁在前爪上，鼻尖抵着藤条缝隙里漏出来的那点烟草味，眼睛一眨不眨地盯着门口。
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