阿黄趴在客厅的藤椅下面，下巴搁在前爪上，眼睛半眯着。
十一月的阳光从窗户斜射而来，在地板上铺了一条窄窄的金色毯子。光线里浮着细小的灰尘，像一群永远不会落地的小虫子，慢悠悠地飘。阿黄看着它们飘，看了很久。它的眼睛有些花了，远处的东西开始变得模糊，就像冬天早晨玻璃上的水汽，怎么看都隔着一层。
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