天会七年三月十六，赵佶做了一个决定。
天刚亮他就起来了，没惊动郑皇后，也没叫赵桓。他披上那件没了棉袄的外套——棉袄昨夜给了赵玉娥——缩着肩膀，出了院门，往老婆婆家走去。
早晨的巷子很静，只有谁家的鸡在叫，一声一声的，像是在数日子。他的布鞋踩在泥地上，沾了一层露水，鞋底子本来就薄，湿透了之后凉气直往脚心里钻。
他敲了敲门。老婆婆来开的，脸上没什么表情，只是侧身让他进去。
赵玉娥还躺在炕上，蜷缩成一团，睡得很沉。她的脸上还有泥印子，昨夜没洗，但比昨天干净了些。老婆婆大概给她擦了擦，露出底下的皮肤——白得吓人，没有血色，像一张没画过画的宣纸。
“一夜没闹。”老婆婆低声说，“就是老哆嗦。睡着也哆嗦。”
赵佶点点头，在炕沿上坐下。他看着赵玉娥睡着的样子，心里翻来覆去地想着一件事——让她留下来。留在村子里，住在老婆婆家。可金人会来找吗？能藏得住吗？
老婆婆似乎看出了他的心思，在他对面坐下，拿起那件没缝完的衣裳，一针一线地缝着。
“你想留她？”她问。
赵佶点头。
“留得住吗？”
“不知道。”
老婆婆没说话，缝了几针，又说：“她这个样子，走不了。出去了也是个死。”
赵佶知道她说的是实话。赵玉娥太虚弱了，三天三夜没吃东西，又走了那么远的路，两条腿肿得跟萝卜似的。让她再逃，往哪儿逃？她能活着跑到这里，已经是命大了。
“我找地方给她藏着。”赵佶说，“实在不行，就藏我院子里。地窖空着，能住人。”
老婆婆抬起头，看了他一眼。“地窖？那是存粮食的地方。”
“粮食没了可以再种。人没了就没了。”
老婆婆没再说什么，低下头继续缝衣裳。缝了几针，忽然说：“我这儿有个夹层。老伴在的时候修的，藏粮食用的。后来粮食没了，就空着。能藏个人。”
赵佶愣住了。他住在这村子里大半年了，从不知道老婆婆家还有夹层。
老婆婆放下针线，站起来，走到灶台旁边，蹲下去，伸手在灶台后面的墙上摸了摸。摸到一个不起眼的凹槽，按了一下，那块墙皮竟然松动了。她轻轻一推，露出一个黑洞洞的口子，勉强能容一个人侧身挤进去。
“里面不大，但躺个人没问题。”老婆婆说，“透气。老伴挖的时候留了气眼。”
赵佶蹲下来，往里面看了看。黑洞洞的，什么也看不见，但能感觉到有风从里面透出来，凉凉的，不闷。
他站起来，看着老婆婆，想说谢谢，又觉得这两个字太轻了。
老婆婆已经坐回去，继续缝她的衣裳。“别谢我。我也是女人。知道女人的苦。”
赵佶在炕沿上又坐了一会儿，看着赵玉娥。她还睡着，眉头皱着，像是在做噩梦。嘴唇干裂得起了一层皮，微微翕动着，不知道在说什么。
他站起来，走到灶台边，舀了一碗水，放在炕头。又把自己的外套脱下来，盖在她身上。
“我去弄点吃的。”他说。
回到院子，郑皇后已经起来了，正在灶房里忙活。看见他只穿着一件单衣回来，愣了一下：“你衣裳呢？”
“给玉娥了。”
郑皇后没说话，转身进屋，翻出一件赵桓的旧棉袄，递给他。“穿上。别冻着。”
他接过来穿上，袖子短了一截，露出半截手腕。但好歹是暖的。
“今儿个做什么？”郑皇后问。
赵佶想了想：“熬点粥，给玉娥送去。她得吃点东西。”
“光喝粥不行。得补补。”郑皇后从灶台上的破罐子里摸出两个鸡蛋——那是前些日子王家女人送的，一直没舍得吃。“给她煮了。”
赵佶看着那两个鸡蛋，喉咙里像堵了什么东西。“都煮了？”
“都煮了。那孩子得补补。”
粥熬好了，鸡蛋煮好了。赵佶用一个破碗盛了粥，把鸡蛋放在粥上面，用一块布包着碗底，端出了门。
走到老婆婆家门口，他推门进去。赵玉娥醒了，靠着墙坐在炕上，手里捧着赵佶昨晚留下的那碗水，还没喝。看见他进来，她的身体不自觉地缩了一下——那是怕人的动作，是在那种地方养出来的本能。
赵佶心里一酸，把粥端到她面前。“吃吧。”
赵玉娥看着那碗粥，看着粥上面那两个鸡蛋，眼泪又流了下来。她没接，只是看着，眼泪一滴一滴地掉进碗里。
“吃。”赵佶把碗塞进她手里。
她捧着碗，手抖得厉害。她用筷子夹起一个鸡蛋，咬了一小口，嚼了很久才咽下去。然后又夹起那个鸡蛋，递给赵佶。
“叔父，你也吃。”
赵佶摇摇头。“我吃过了。你吃。”
赵玉娥没再推，低下头，一口一口地吃着。她吃得很慢，每一口都嚼很久，像是怕咽下去就没了。一个鸡蛋，她吃了整整一刻钟。吃完鸡蛋，又开始喝粥。粥已经不烫了，温温的，她喝得很小心，一滴都没洒。
赵佶坐在炕沿上，看着她吃。看着她那瘦得皮包骨的手腕，看着她那被冻伤的耳朵——耳垂上有一道长长的口子，结了黑褐色的痂，大概是去年冬天冻的。她的脖子上有一圈淤青，像是指痕，新旧叠在一起，已经分不清哪些是旧的哪些是新的。
他不敢多看，把目光移开。
赵玉娥吃完了，把碗递给他。碗底干干净净的，像洗过一样。
“叔父，”她开口，声音比昨天大了一点，但还是沙哑，“我……我不能留在这里。金人会找来的。”
“不会。”赵佶说，“有地方藏。”
“可是……”
“听叔父的。”赵佶打断她，“你走了，也是个死。留在这里，至少有人照应。”
赵玉娥低下头，不说话了。
赵佶把老婆婆家的夹层告诉她，带她去看。赵玉娥蹲在那个黑洞洞的口子前面，往里看了看，又缩回来。
“里面黑。”她说，声音发抖。
“不怕。有气眼，不闷。白天你待在屋里，帮着婆婆干点活。要是有人来了，你就躲进去。夜里再出来。”
赵玉娥点点头，没再说什么。
那天下午，赵佶和赵桓在老婆婆家忙活了半天，把那个夹层收拾了出来。里面不大，刚好够一个人躺下。他们在里面铺了一层干草，又铺了一床破被——是郑皇后从家里拿来的，虽然薄，但好歹是个铺盖。又在角落里放了一碗水，几块干粮。
赵桓看了看，说：“还差个便桶。”
赵佶愣了一下，他没想到这个。赵桓转身出去，过了一会儿，拎着一个小木桶回来了。不知从哪儿弄来的，旧是旧了点，但还能用。
赵玉娥站在灶台边，看着他们忙活，一句话也不说。她的眼睛还是空的，但比昨天多了一点东西。不是希望，是一种说不清的东西。像是一棵被踩倒的草，慢慢地、慢慢地，又直起了一点腰。
忙完了，赵佶坐在门槛上歇气。赵桓蹲在他旁边，两人都没说话。
过了一会儿，赵桓忽然说：“父皇，洗衣院的事，大哥知道了吗？”
赵佶摇摇头。“没告诉他。”
赵桓点点头，没再问。
赵佶知道他为什么问这个。赵桓——他的长子，大宋的钦宗皇帝——他的皇后，朱氏，就是在洗衣院投水自尽的。如果赵桓知道洗衣院是什么地方，知道他的妻子在那里经历了什么，他会怎样？
赵佶不敢想。
“别告诉他。”他说。
赵桓点点头。“儿臣不说。”
那天傍晚，赵佶回到院子，看见赵桓正蹲在菜地里，给那些白菜和萝卜浇水。他的动作很轻，一瓢一瓢地浇，水洒在叶子上，在夕阳下闪着光。
赵佶走过去，蹲在他旁边。
“长得真快。”他说。
赵桓点点头。“再过些日子，白菜就能吃了。”
两人蹲在那里，看着那些菜。白菜的叶子已经摊开了，绿油油的，像一把把小扇子。萝卜的叶子也长高了，细细密密的，风一吹就沙沙响。
“大哥，”赵佶忽然叫了他一声。他其实很少叫“大哥”，平时都是叫名字，或者什么都不叫。
赵桓转过头，看着他。
“没什么。”赵佶说，“就是叫叫你。”
赵桓愣了一下，然后笑了。那笑容很淡，像夕阳的余晖，暖暖的，但快要落下去了。
赵佶看着他，想说什么，又咽回去了。他本来想说：你媳妇的事，我知道了。可他不能说。说了又能怎样？让赵桓哭一场？让他更恨自己？让他也像朱皇后一样，找个河跳下去？
不能。所以他什么都没说。
那天夜里，赵佶又去了老婆婆家。赵玉娥已经躺下了，在夹层里。老婆婆坐在炕上，就着油灯的光，缝那件破衣裳。
“睡了？”赵佶问。
老婆婆点点头。“进去就睡了。大概是累狠了。”
赵佶在炕沿上坐下。屋里很静，只有针线穿过布料的细微声响，和夹层里赵玉娥均匀的呼吸声。
“大娘，”他开口，“您一个人住了这么多年，不闷吗？”
老婆婆的手停了一下，又继续缝。“闷。习惯了。”
“您不想找个人说说话？”
“想。可找谁呢？村里那些人，各过各的日子，谁有空听一个老婆子唠叨？”
赵佶沉默了。他想起在汴京的时候，身边永远围着一堆人。妃嫔、太监、宫女、大臣——没有一刻是安静的。可那些人，没有一个是真正听他说心里话的。他们听的是皇帝的话，不是赵佶的话。
如今，他坐在这间破屋里，和一个白发苍苍的老婆婆坐在一起，听她缝衣裳的声音，听夹层里那个女孩的呼吸声，心里反而安静了。
“大娘，”他说，“以后我常来陪您说话。”
老婆婆抬起头，看了他一眼。那双浑浊的老眼里，有一点光。
“你来，我就给你熬药。”她说。
赵佶笑了。“我没病。”
“没病也熬。补补身子。你也老了，别逞能。”
赵佶又笑了。笑着笑着，眼眶有些发烫。
他站起来，跟老婆婆道了别，往外走。走到门口，回过头，看见老婆婆还坐在炕上，低着头，一针一针地缝着那件破衣裳。油灯的光照在她脸上，把那一道道皱纹照得深深的。
他轻轻带上门，走进了夜色里。
巷子里很静，月光照在地上，白花花的。他走得很慢，心里想着赵玉娥，想着洗衣院，想着那些死去的、活着的、疯了的女人。
他想着想着，忽然停下来，抬起头，望着天上的月亮。
月亮很圆，很亮，挂在那棵枯树的枝头，冷冷地照着这个小小的村子。
他忽然想，那些女人，现在也在看这个月亮吗？洗衣院里的女人，金人帐子里的女人，死在雪地里的女人——她们还能看见月亮吗？
他不知道。
他只知道一件事：他还活着。他还能看见月亮。他还能照顾一个从洗衣院跑出来的女孩。他还能陪着老婆婆说说话。他还能蹲在菜地里，看那些白菜和萝卜一天天长高。
这就够了。
他低下头，继续往前走。推开院门，走进屋里。郑皇后还没睡，在等他。
“回来了？”
“嗯。”
“那孩子还好吗？”
“还好。睡着了。”
郑皇后点点头，没有再问。
赵佶躺下来，盖上那床薄薄的破被。窗外，月光透过窗纸，在地上投下一片惨白的光。
他闭上眼睛，想着明天的事。明天要给赵玉娥送饭。明天要去砍柴。明天要给菜地浇水。明天要去老婆婆家坐坐。
明天有很多事。
有明天，就好。
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