天还没完全亮透，掌律堂外廊的风却已经先冷了一截。
那不是寻常清晨的冷，是被流程压过、被封签磨过之后剩下的冷，像一把贴着石缝走的薄刃，刮得人后颈发紧。案牍房门外的青石上，昨夜留下的脚印已被扫得干净，只剩一条条浅浅的擦痕，仿佛有人刻意把“谁来过”也一并抹平。
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