天还没完全亮，封签廊里的风却已经先冷了半截。
那不是山间晨风的冷，是规矩被人提前拧紧后的冷。石壁上的刻纹一圈圈发白，像一张张被按住不许出声的嘴。江砚站在廊尽头，目光落在案前那两枚新落的印上，指腹还残着昨夜翻页时留下的纸纤维涩意。
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