影卷被压进裁定台的那一刻，厅内的灯火像被人硬生生掐细了一截。
不是灭，是缩。白纱灯仍亮着，可光落到石案上时，边缘发虚，像被某种看不见的墨线悄悄吞了一圈。那股从卷面深处翻起来的冷意，比先前任何一次影印回潮都要重，重得像一块湿透的旧布，直接捂住了人的口鼻。
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