天色还没完全亮透，问罪台前的风却已经先冷了一层。
那不是寻常的晨寒，而像有人把昨夜里被压住的所有目光、所有迟疑、所有没来得及说出口的质疑，一并揉进了风里，朝台前吹过来。青石台面被擦得发白，白得近乎无情，台角四面各钉着一枚认主钉，钉头嵌在符槽里，细细的纹路沿着台面蔓延出去，像一张已经铺开的网。
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