天色压得很低，像一层没来得及翻页的旧纸，沉沉盖在护印殿外廊上。
江砚站在明牌阵前，指腹还残着刚才翻验过的冷意。那块被推到台前的匣子就摆在正中，匣面薄，黑得发哑，边角却泛着一丝极不协调的亮，像从暗影背面刮出来的一道骨白。它不是昨日才出现的东西，却偏偏像今日才肯承认自己有重量。
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